ую, мажорную, еще не отягощенную совершенными
  деяниями. Такие воспоминания, которые доставили бы ему приятное. Творческие
  разговоры, дискуссии, споры о музыке, портреты великих композиторов, чьи-то
  экспромты на рояле или скрипке... Короче, дух творчества. И при этом - дом
  отдыха. Понимаешь? Надо его чем-то потрясти.
   - А вдруг мы его так потрясем... - неуверенно сказал я.
   - Ничего, ничего, - перебил Межерицкий. - Хуже не будет. Еще раз не
  забудь: это все-таки дом отдыха. Вокруг природа, парк с аллеями, прогулки...
   - Ладно. Собственно, врач ты, тебе и решать... Есть и другая сторона:
  как он для дома творчества? Все-таки композиторы приехали отдыхать,
  творить...
   - Он впишется. Тихий, неразговорчивый старичок. Никому не мешает. Сам
  ест, пьет, одевается, общества не боится... В общем, все функции отправляет
  исправно.
   - Еще напугает кого-нибудь полным молчанием.
   - Не напугает. В наш век вполне сойдет за здравого человека. Этакий
  чудаковатый, замкнутый в себе композитор в пору глубокой пенсии...
   - Не сбежит? - все еще опасался я.
   - Куда? В Африку? - засмеялся Борис Матвеевич.
   - Не знаю. В Зорянск, Лосиноглебск, Ленинград... Вдруг вспомнит все да
  такое натворит...
   - Конечно, врача надо будет предупредить. Даже при захудалом доме
  отдыха

<<<назад<<< * перейти на стр. 1-467 * збірник літератури №47 * >>>далее>>>